Quand je m'absenterai, dit Dieu,
ne cherche pas א me voir
Tu ne me retrouverais pas.

Mais, יcris, יcris, trace les lettres
que se fasse la rencontre amoureuse
des voyelles et des consonnes

fabrique des livres
de toutes sortes...
Sur la pierre, pour construire le temps
qui sיpare le pטre de l'enfant
Sur le bois pour te rappeler
que l'homme est un arbre des champs
Sur les pיtales de fleurs
pour que les lettres deviennent
des oiseaux
Sur le fer ou le bronze pour y faire
naמtre la douceur du miel

des livres de toutes sortes..

Alors elle s'avanחa dans le dיsert
Pour y chercher le rien
Le vide crיateur d'un questionnement...

Au loin elle aperחoit une lueur dansante
Elle sortit du sentier tracי
Et vit
Sur le sol un livre

Les lettres dansaient
Elles sortaient et entraient
Chaque lettre יtait une flamme
Le Livre יtait feu
Une boule de feu qui attirait la main
qui donnait א la main l'envie de se brler

Elle avanחa les doigts
Mais la sphטre s'envola d'un coup
Ne laissant derriטre elle que l'יnigme.

Elle leva les yeux vers le ciel
Mais rien
Seulement le soleil et le sable.

Avec tristesse elle s'assit et attendit א l'ombre d'un arbuste
La nuit vint et l'ange
l'appela par son nom.
Elle dit ' "me voici"
L'ange lui dit ' "Seul celui qui prend le temps du dיtour accטde au nom et au futur"
Regarde !
Et l'ange lui montra dans le ciel une יtoile
qui brillait plus que les autres
Tu la reconnais, demanda l'ange ?
Elle fit non de la tךte.
Regarde bien
c'est ton livre...